Автор: Бри Ли Ант
Или может я Иосиф? Ну зачем мне знать твой сон?
Ходил - устал - меж облаками. Вижу- туча.Взбил и лёг. Тот,кто в жизни правит снами, В небе- на помине лёгок.
(Сон первый)
Слышу,запах аммиака. Кто-то ватку земле поднёс. Солнце,что ли?- решило заплакать, Лучами в головы похоронных роз. Сколько их?Боже! А сколько будет? Лепестками обвивать смерть. Шипами, розы указывают людям, как орлы орлятам, дорогу в небесную твердь. Словно,родное земли гнездовье гонит,взывая: ложись на крыло. Души погубленные войною - Стаей, вылетают в неба окно. Солнце, крылья лучей, как курица, Растворило, и: цып,цып,цып. Цыплята, в гробах, потекли по улицам. Сонных заводей пересып. Кто? С какою?- поганой свитой Яме носит звонкую медь? Вижу : жизнь, с рукой перебитою, отступает, наступает - смерть. Будут,будут ещё ранения: головЫ,живота и ног. Смерть погонит бичом поколение, На спасительный русский восток. И догонит. Рукой протянутой, Отступающей - дуло в висок. Но желание свинец раздаривать, Остановит проклюнувшись срок. И расправит крылья Жар-Птица, Солнца-Рябы златой птенец..... Сон спугнул, будто, скрип половицы. Но,вообще-то, сну - не конец.
(Сон второй)
Сон с ног на голову опрокинулся. Новым сном на меня накинулся. Поворачиваюсь на бок, на другую сторону. Слышу: сон другой восклицает: здорово! Пусть покажет что-нибудь другая половинка. Отличается демонстрация, когда лежишь на спинке. Вижу: знаю - личное. Где-то в глубине подсознания. Ребусо-ромбичное цокольное здание. Помещение тёмное полуподвальное. Плотными шторами задёрнуто памятью. Руки - длинные,почему-то - открыть бы!? Хочется. Кто-то приказывает уму, с сознания светлой площади: Беги! Перебераю ногами колченогими. Вырываюсь.Смотрю - бегу, не зная куда, с двуногими. Крикнуть хочу : куда?- вот остановка! Руку поднимаю махнуть - А!- в руке винтовка. Затвор передёргиваю. Не отступать. В воздух - предупредительный. Выстрел- (слыхали,как стреляет пистон?)- пробкою, неубедительно. Как всегда, на себя примеряю случай. Думаю: вроде дылда такой, а не сделал лучше. Что же ожидать от этих коротышек? Бегут, на ходу, пользуются средствами от подмышек. Зачем,думаю,не приоткрыл завесу? Марафонить с этими всё равно не интересно. Иду,понурый,по какой-то улице. Дорогу мне перебегает чёрная курица. Знаю : плюнуть налево, если кошка. Шарю по-карманам, в поисках крошек. Есть. Цып,цып,цып - идёт. Ладонь протягиваю,вижу: ворон открывает рот. Кар - клацаньем клюва сталистого. Вор-сон снова себя перелистывает - Разлетается, как тыщи камней,по воде, в разные стороны брошены, которые разлетаясь говорят будто бы: ХО - РО - ШЕ - ГО. Достигая цели, роятся на продолжения, И хо-ро-ши-ми продолжают себя предложениями. Жаль,не учил таблицу умножения. Сон потерял счёт предложениям.
(Сон третий)
Вижу подобное- во сне ворочуюсь. Левой демонстрации ворваться в сон хочется. Безграмотность,запятыми-тараканами, разбегается дорогами незнания. Зато,музыка, над листами-пюпитрами, ударяет в буквы кочками муравьиными. И они строятся, строчки - с небес павшие, А вырастая упираются в небо вавилонскими башнями. И уже не скажешь, что мой стих насекомыми покинутый, когда видишь зАмок созданный расой буквочных термитов. Или очень на них похожих: на скафандре - антенны рожек. Музыку передаёт передатчик. Целый кусок симфонии пролетает дальше., осыпая меня столбом пыли от нотами взброшенных крылий. Ручка-смычок рассекает воздух. Движения сабельные- рубящие. Собираю,складываю в повозку кубики,строить будущее, нарезанные кирпичики эфира, под музыку альфы пёсьеной. Ангажементом лиры вытягиваю себя, как синус из прямого угла, за волосы. Натыкаюсь на оленя с вишнёвым деревом. Тяну- добавляю скорости. В эфир- золотыми перьями- раскрываюсь- на чистом диске появляются первые записи. Вечность звонит мне: ты в списке. На презентации быть обязательно. Не отвечаю. Плывёт улыбка- фиксацией мига прошедшего. Реакцию тела своего встречаю, как свидетеля произошедшего. Целый день туда-сюдакал. С ног- на голову вставал. В перерывах морзе квакал - Маяком передавал: Вырос.Вырос. Знаю.Знаю. Словом так я не владел. И уже небесный клирос: "Новое - для новых дел". Три-четыре сотни строчек, Разместилось в разность мест. в книге длинную цепочку вывел простокарандашный перст. (Представляю,какое произвожу впечатление, если на лицах,на меня взирающих, появляются человеческие выражения, с застывшей в глазах разумной сосредоточенностью. Вероятно, думают : точно чокнутый). Между быта-часами вывёртываюсь, принимаю луны отражения- солнечные зайчики. Тянется рука за ручкой привычным движением, и плывут по клавишам-тетради тренированные пальчики. Все рекорды мои прошлые- битые! Пятьсот сорок строк непрерывной записи! Мысль извергнуть себя силится восторгом и падает в пропасть радости: ни- фи- га- себе!- из глубины осчастливлено. Эхо радостное живёт в той пропасти. Ни-фи-га себе, осчастливлено, обратной связью в мозгу разносится. Доходя до последних строчек, Не найдя причины для торга, Рвутся звенья златых цепочек стоп-кадрами застигнутого врасплох восторга.... Думаю, дёрнул чёрт,- не иначе. Не слал бы я сам этот сон прерывать, себя переворачивать.
(Сон четвёртый,заключительный)
Вижу: времени скорлупой скованный, как бочка,кольцами определённых срокОв. Словно я - верблюд двугорбый, но к полётам- не готов. Помню: как хотел,давно, Чтобы мне всегда светилось. Вышло: я кричал в ведро Пустое - переполнить силясь. Как верблюдом,сидел в гнезде. Двугорбым,не умещался. Снизу пальцем показывали все: Глядите - попался. Ладонь растопыриваю, смотрю,кожа на руках словно крокадилия, но прошедшая адаптацию. Сделано из рептилии, сам себе хвастаю. Вижу: люди,как крокодилы, хоть и пращуры у них были и серебряные тоже. Не говорю,что они дебилы, просто труху поедают алюминиевыми ложками. Всё у них прошёл - ни одной лошади - некоторым художественным восприятием - проехало по головы-площади. Дерево,корнями врослое в определённую точку земли. В одном месте, от младенца- до взрослого, кольца-срезы дорогу проколесили. Тут колесишь,колесишь- спидометр- крутит километраж. Без предупреждения,раз и помер. Переезд, на цокальный этаж. А семена?- идентичное продолжение? "Церебральное!- обгоним туберкулёзное". Девяносто процентов недоделанных , обмениваются классическими позами. Крикнуть хочу о главном, о ярком,как солнце встающее. Выпадает : Мария,как ты? Понимаю: не недостающее. Слышу звуки какие-то на идише доносятся: "Израиль хочет снабдить Россию картофелем". Про себя: у Израиля много картошки. Вот он и хочет ею,поделиться немножко. Себе: что в России картошки даже не стало? Другим: видимо её мало. В ячейки-Фаррела северную дверь, Ветер западный барабанит военным маршем. Открываю,кричу : не стану мерить - бросаю в лицо наотмашь. (Думаю про себя: День Сурка,что ли, на земле случился? Сто лет прошло, а он всё стучится. Век по небесам скитаюсь, словно чеховский монах. Только молот-серп за пазухой, только облако в штанах). Ничего не имею против традиций западных, перед статуей витовой танцевать, круги наматывая. Не надо вынуждать мою Родину, Выдыхать сибирское- У- матывай. Стена,чешуйчатым эфиром, демонстрацией,за диском-диск. Слышу,как картину мира листает Перст - экрана писк. И вот,я вырвался оттуда. И в небо взмыл кружа,кружа. Природной тягой своей к чуду, Достиг седьмого этажа, неба Нового. Вижу,разминается кто-то, в образе орла двухголового, По приседал - ласты под мышку и карабкаться стал на небесную вышку. Этот нырнёт. В себе уверенный. В глубине проплывёт и вынырнет : не верили! Смотрю: облако, глядит Разиным. Думаю,про себя: безобразие. Кто-то шёпотом: роли избраны. У истории- свои Визборы. Четвёрка - Добро. Тянет квадрат на себя одеяло из треугольника. Каждый сам за себя- девиз. Поэтому не удивился никто, сон последний на пузе: фейс - вниз. ПОди,расшифруй кто.
|
Похожие материалы:
Случайны материалы
ЖУРАВЛИ (18060) Автор: Николай Заболоцкий |
| | | | | | | Письма (3183) Автор: Протоиерей Андрей Логвинов |
| | |
|