Стихи и Проза

Ты тратишь, брат, последние патроны.
Мои закончились уже давно.
Кругом слышны лишь выстрелы и стоны,
а я пишу на Родину письмо.

Нас прижимает враг всё ближе, ближе,
и медленно сжимается кольцо,
а я пишу и голос мамы слышу,
рисуя в мыслях доброе лицо.

«Прости, родная, не сдержал обета.
Но, видит Бог, сражались мы за двух.
Пусть наша песня будет здесь допета,
но стоя на ногах и только вслух!»

Хлопок. Темно. И лёгкость во всём теле.
Лишь зазвенел солдатский медальон,
и в небо одуванчики взлетели,
как заспешивший к маме почтальон...