Стихи и Проза

Весь под ногами шар земной. 
Живу. Дышу. Пою. 
Но в памяти всегда со мной 
погибшие в бою. 

Пусть всех имён не назову, 
нет кровнее родни. 
Не потому ли я живу, 
что умерли они? 

Была б кощунственной моя 
тоскливая строка 
о том, что вот старею я, 
что, может, смерть близка. 

Я мог давно не жить уже: 
в бою, под свист и вой, 
мог пасть в солёном Сиваше 
иль где-то под Уфой. 

Но там упал ровесник мой. 
Когда б не он, как знать, 
вернулся ли бы я домой 
обнять старуху мать. 

Кулацкий выстрел, ослепив, 
жизнь погасил бы враз, 
но был не я убит в степи, 
где обелиск сейчас. 

На подвиг вновь звала страна. 
Солдатский путь далёк. 
Изрыли бомбы дочерна 
обочины дорог. 

Я сам воочью смерть видал. 
Шёл от воронок дым; 
горячим запахом металл 
запомнился живым. 

Но всё ж у многих на войне 
был тяжелее путь, 
и Черняховскому - не мне - 
пробил осколок грудь. 

Не я - в крови, полуживой, 
растерзан и раздет, - 
молчал на пытках Кошевой 
в свои шестнадцать лет. 

Пусть всех имён не назову, 
нет кровнее родни. 
Не потому ли я живу, 
что умерли они? 

Чем им обязан - знаю я. 
И пусть не только стих, 
достойна будет жизнь моя 
солдатской смерти их. 
1948